19:14 

R_o_s_e_b_u_d
Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Легко быть хорошей только по вторником и, например, субботам,
Говорить правильно, действовать правильно, играть по правилам,
Не жаловаться на жизнь, спрашивать "как дела", про быт и работу.
Два дня в неделю можно быть чудом и всем непременно нравиться.

Зато все остальные дни ты можешь быть, к примеру, самой собой,
Замыкаться в себе, курить лишь взатяг, снимать с себя все запреты.
В данном случае, вторники и субботы - это систематический сбой.
Ты - та, кто ты есть, музыка в плеере, пачка с одной сигаретой.

Можно разъяснить сразу, что, мол, пять дней из семи буду сволочью.
Не подходите ко мне, не трогайте, не ждите любви и сочувствия,
У меня просто план такой, и все разложено строго по полочкам.
Я люблю вас два дня без продыху, но взамен, пять - ничего не чувствую.

Это легко, даже слишком, с подобным даже ребенок справится.
А вы попробуйте так каждый день, час за часом, ровно и не ломаясь,
Не смотря на недоверие, недопонимание, возможность пораниться.
На вас кричат - вы молчите, в вас швыряют посудой - вы обнимаете.

Попробуйте хотя бы раз, продержитесь так неделю, а может, и месяц.
Уж не знаю, на сколько вас и ваших тепла, света и нежности хватит.
Правда то в том, что чувства и честное слово совсем ничего не весят,
А тот, кого вы так оберегали и даже любили, проснется в чужой кровати.

22:26 

lock Доступ к записи ограничен

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

17:07 

Анна Геннадиевна
Перекати-похуй.
верится ли, не верится, в страшные сказки, где
молча метет метелица навстречу ночной звезде,
где ты стоишь укутанный в тридцать слоёв брони
и ворожишь минутами, и не считаешь дни,
и не дрожишь от ужаса перед судьбы копьём.

тихо снежинки кружатся над ледяным огнём,
тихо ты ждёшь прощения, зная, что это ложь -
даже благословения ты никогда не ждёшь.
даже три грамма нежности ядом к ладони льнут,
всё, кроме безмятежности - ржавый стальной хомут.

тот, кто пришёл с диагнозом - трижды по пять дурак.
каждая маска разная? здесь не бывает так,
здесь, посреди бессмыслия, есть законопроект
либо ты здесь единственен, либо тебя здесь нет,
либо ты будешь вывернут чистой изнанкой в грязь.

здесь всё всегда навыворот, каждый хороший - мразь,
каждый стремится выкусить, выгрызть кусок души.
только душа испортилась - слишком давно лежит,
слишком протухли функции, что-то ползёт внутри,
скомканная инструкция грустно в углу горит.

зубы ломают, пробуют горечь на языке,
чуждость скользит микробами по горловой реке.
хочется душу выломать и об колено вдоль:
чем брызнет слом - чернилами? или покажет ноль?

выгнувшись в недоступное, слышишь - разорвалось...

но переломы щупая,
ты понимаешь:

кость.

@темы: Стихи

19:42 

lock Доступ к записи ограничен

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

05:39 

Не про ту

Julber
"Не говори мне sorry, душа моя, Я по-ангельски не говорю"(с)
Как-то вышло – уже отболело, ушло на покой.
И зачем-то в ее горький кофе я лью молоко.
Это просто какой-то нелепый душевный прикол -
Память шутит над сердцем, когда ему так нелегко.
И так горько и грустно, что хочется биться башкой.

На какой-то заезженный фильм. На последний сеанс,
Чтобы вспомнить, что есть еще мир, окружающий нас.
С ней иначе. Я снова запуталась в именах.
Так бывает. Целуешь мой лоб, говоришь, что больна.

Мой обычный сентябрьский вечер: вино и фундук.
Я нечаянно бросила фразу, но снова не ту.
Поцелуй твой осенний Снежинками тает во рту.
Только как получилось, что в этом типичном бреду,
Я по старой привычке, зачем-то целую не ту…

@темы: Лирика, Любовь, Настроение, Осень, Стихи, Творчество, Чувства, Я

14:23 

химера

bad_gateway
кризис внятности
я разбираю себя на составные части.
у каждой гордое имя "деталь" и порядковый номер.
странное дело: нашлись две звериные пасти,
не счесть клыков и несколько лишних ребер.
зато в крыльях очевидна нехватка перьев.
пора бросать привычку раздаривать всем, кто просит.
и хвост истрепался снова, уже не первый,
а новый добыть, пожалуй, будет непросто
читать дальше

@темы: Стихи

20:50 

lock Доступ к записи ограничен

скиннер курильщика
two can keep a secret if one of them is dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

02:30 

Это страшно - мы вырастаем в нищих,
Но уверенных, злых и везде бывавших;
Потому что в лодках пробиты днища,
А ведь мы на это - ни бровью даже;
Я все помню, какие мы раньше - тоньше,
Невозможно нежнее, нахальней, ближе,
Чтоб - не в губы даже, а в позвоночник,
Чтоб - закат нетрезвый ладони лижет;
Я все помню, как грызлись и не сдавались,
В тридцать девять и пять соскочив с кровати;
А теперь умылись, поиздавались,
Глянешь, сколько таких нас - могил не хватит;
Я все помню, как жались друг к другу, снились,
Ели "роллтон", а деньги носили в книжный;
Я не знаю, правда, что тут случилось,
Только с неба больше про нас не слышно;
Мне всё страшно, что скоро мы все сотремся
С облаков, как мел вытирают с досок,
Табакернику насмех; что обернемся
Оловянною лужей, да сотней блесток;
Беспокойней, злее, обычней, проще,
Не великим богом - карьерным ростом.

Если я не справлюсь, позволь мне, Отче
Умереть скорей, чем проснуться взрослой.

@музыка: наша

@настроение: норма

@темы: стихомыслие

18:06 

Steise Coppercorn [DELETED user]
Осенняя песня

Снова осень. Плащи и свечи. Злые тени в озябших пальцах. Позабытый за лето ветер. Невозможность навек остаться в этом мареве, зыбком, страшном, выпускающем в сердце стрелы. Мне туман по утрам – домашний. И незрелый – нежней, чем спелый.
Снова осень. Стихи ложатся на покрытую льдом бумагу, из ладоней, в молитве сжатых, вытекая подобно яду. Мне бы их не пускать на волю – на висках серебрится иней: в восемнадцать писать запоем – как в двенадцать стать герцогиней. Только разница – шесть столетий. И не выкинешь, как наскучит. Маргарите легко в посмертье. Мне же – вечное перепутье. Перекрестье чужих желаний, завихренье чужих историй. Я – невольный на них изгнанник. И плевать, что не всех достойней.
Снова осень. Тугие косы не желают чернеть к Самайну. Седина и морщины – осень. Я считала, что рано – рано! Я считала, что юность вечна – сколько хочешь, влюбляйся в падших. Исходить ли мне ныне желчью? Запираться ль в высокой башне, только чтобы никто не видел, только чтобы никто не понял? Или встретить оскалом львиным? Я боюсь. Я всё тоньше, тоньше…
Снова осень. Пустые бредни. Бредни глупой, больной девицы. Знаешь, осень ведь тоже ведьма. Только – добрая. Что ж дивиться…
28.08.12

@темы: Стихи

21:19 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
А ты похожа на ту, из прошлого, с кофейным вкусом пустых ночей.
Тогда я верил, что сны не водятся, они лишь в капсулах и у врачей.
В постели месяц спала бессонница, клубком свернувшись, как черный кот.
На кухне шастало одиночество. И я не помнил ни день, ни год.

Явилась осень по расписанию, и тридцать дней под одним зонтом.
Коэльё, Гёте уже прочитаны, от Мураками – последний том.
По всем страницам бегом из прошлого, не спотыкаясь на запятых.
Пока в метро незнакомка в бежевом мне не сказала, что это ты.

И впрямь похожа на ту, из прошлого. Без сигареты, но всё же ты.
Мы улыбнулись, как и положено, но на душе заскребли коты.
Наш разговор даже чудом клеился, как будто диктор поставил речь.
Но про себя каждый думал: «Господи, не дай нам больше подобных встреч!»

(с) Deacon

@темы: Стихи, Осень, Настроение, Любовь, Лирика

04:22 

Blood of Chaos
"Сны - эти маленькие кусочки смерти, как я их ненавижу." (с) Э.А. По
Бессилие отзвуком выстрела гаснет в ушах,
Стремления, мысли, мечты – обращаются в прах.
Перо не успеет за строчкой, спеши не спеши,
Рождение ужаса, схватки потери души.
Кровавое месиво тел, боль несказанных слов,
Синица в руках – вот и весь твой нелепый улов.
Синица в руках… не чирикай. Под пальцами хруст.
Подмостки, слова, тень руки… Ты исчерпан и пуст.
Спасение манит привычными пытками ран.
Безумием, памятью, долгом, как вечностью пьян.
Безумием, памятью, долгом – по горлу и всласть,
Ладони на плечи, хотел – принимай свою власть!
Власть доли секунды, власть взрыва под левым ребром,
Власть силы, но цену всевластья озвучат потом.
Не выдумать проще, не сделать страшнее, чем есть…
Ты платишь за силу бессильем,
Сегодня и здесь.

@темы: Стихи

14:55 

скиннер курильщика
two can keep a secret if one of them is dead
...И я живу, как прежде, наугад, надеясь, что однажды на пороге
мне надоест из дома убегать и быть в стихах честней, чем в диалоге,
и кто-то скажет, мол, не уходи, побудь еще со мной - и все такое,
и отзовется болью из груди предчувствие счастливого покоя,
но я, подумав, не остановлюсь, не обернусь, не дам надежде сбыться.
Нельзя так жить - и ладно, ну и пусть, я буду так - бездумно, глупо, быстро,
без дома, без семьи, - и без потерь, ни кошки, ни ключа от сейфа даже,
я не о том мечтала, но теперь ни слова против мне никто не скажет
и не попросит, мол, не уходи, останься на мгновение - не боле,
себе не станет сердце бередить, и в этом он, по сути, тоже волен
жить одному, всех прочих не кляня, надеясь, что однажды на пороге
увидит не кого-то, а меня, меня услышит - а не эти строки.

@темы: Стихи

21:47 

На злобу дня

Пушистый Вареник
Я сгоревшая до фитиля свеча на дороге желтого кирпича
Тот, кто уходит - останется, врежется,
Цепкими пальцами горло сдавит,
Чувствуешь, он у тебя между ребер чешется,
Тот, кто уходит, но не оставит?

Он задыхается, молится, бьет посуду,
Ты запираешь двери на все замки,
Ищешь в нем не Иосифа, а Иуду,
Сбрасываешь звонки.

Твой одинокий август - смешно до боли,
Он разрезает тебя на "что было до"
И на "что будет после", и что-то ноет,
То ли душа, то ли сердце - на ноте "до".

И он исчезнет, глупо и как-то походя,
Так, что не вспомнит друг и не спросит мать,
И уже кто-то новый, рыча от похоти,
Будет тебя ломать.

Тот, кто уходит - останется, врежется,
Такие ведь часто снятся,
Ты однажды сумеешь утешиться -
Если позволишь остаться.

23:09 

R_o_s_e_b_u_d
Я колода карт пересчитанная, мной теперь можно играть.
Глотаю пачками гребанный новопассит.
Боже, убереги от таких, упаси!
На них не хватает ни нервов, ни сил.
Он так прекрасен и, боже прости, красив.

Я подыхаю, как вижу его, сдаюсь.
Я не кричу, не плачу, господи, не пою.
Ухожу в минус, перехожу в плюс.
С ним не создать семью.

Он - моя фобия, мания, парадокс.
Лучше бы он не выжил, от передоза сдох!
Я была счастлива, правда, задолго до
Того момента, когда он стал нормой доз.

В груди моей бьется вера в него и боль.
Это любовь? Да ладно, какая любовь...
Мне нужен лишь он, а так подойдет любой.
Это какой-то вирус или банальный сбой.

У меня от него скручивает нутро,
Под сердцем, кажется, сто пятнадцатый тромб.
Это не счастье, а стокгольмский синдром.
Я глотаю таблетки и ром.

Я так несчастна, жизнь без него - ад.
Не обернуться, не повернуть назад,
Не закричать и не закрыть глаза.
Я умираю, а он ведь негласно за.

11:48 

***

Yulita_Ran
...нічиїм поцілунком не будемо втішені ми...©
Не волнуйся, я не напишу тебе больше ни строчки...
© "Сплин"


1.
письма останутся ненаписанными, неотправленными, непрочитанными -
потому что так лучше, правда? любого спроси, он ответит: так надо.
а это важно, без сомнения - учитывать общественное мнение,
курсы валют и прогнозы погоды, расписание поездов, капризы моды,
популярность блогов, горечь на языке, новое имя бога, что спрятано в кулаке.
мало ли что надо учитывать, вычитать, прибавлять, расписывать -
каждому бланку своя графа, каждому хору - своя строфа.
вечность, где все этикетки наклеены - рай для ученых и будущих поколений.

2.
только я тебе, милый, вот что на это скажу: мне наплевать на ученых, я просто тебе напишу,
и ты не ответишь, а я напишу тебе снова. может быть, несколько строк, может, одно только слово,
но напишу, напишу, напишу непременно - потому что слова вливаются в меня внутривенно,
вспыхивают огнем, прорастают, кометой влетают - в общем, ты знаешь и сам, как такое бывает.
если их долго держать в себе, додержишься до безумия. так что жди моего письма в ближайшее полнолуние.

3.
в моих снах ты в свете лунном, в серебре густом, мне протягиваешь руку и зовешь в свой дом,
но зачем, скажи, ты снишься? все ведь решено. ты не злишься? нет, не злишься на меня давно.
что изменят пара строчек, что они решат? твой давно знакомый почерк словно пропуск в ад.
видишь, видишь, как бывает? все уходит прочь, догорает, дотлевает, умирает ночь.
но однажды на рассвете - веришь или нет? - хватит сил моих на то, чтоб написать ответ...

@темы: Лирика, Литература, Стихи, Творчество

18:27 

Жужечка
We'll never be apart
Ты знаешь… Три точки, одна это ведь уж конец.
Того, что навечно в душе моей, в сердце и мыслях.
А в строчках про Бога о том лишь, что ты мой творец,
Который когда-то ведь был еще смыслом всей жизни.
Ты знаешь, что я никому не скажу: «жду», «люблю»,
А также «скучаю» и «как же теперь мне жить дальше?».
Когда ждут ответ, представляю на шее петлю,
Есть святое, которое гадко и низко так смешивать с фальшью.
Быть может, когда-нибудь, я к тебе и вернусь,
С веревкой и мылом, снотворным, прощальной запиской.
Быть может… Когда я на это решусь, по опыту прошлого,
Кстати, не так тяжело и решиться на самоубийство.
Ты знаешь… Сейчас мало плачу и совсем не кричу.
На кого мне теперь нервы тратить?
Все, молчу, вновь себя просто так накручу…
Ты все знаешь… Мне этого хватит.

@темы: Любовь, Лирика, Стихи, Чувства

13:21 

Alliya Sinaan
Драконы сдохли, и даже среди пустынь,
Ещё не найдено ни одного гнезда,
А мне какая-то сволочь дымит в сортир,
И так темно, что хотелось бы навсегда
Захлопнуть двери, закинуть в крапиву ключ,
И, взявшись за руки, бодро шагнуть в закат,
Смотреть, как солнца разгонят остатки туч,
И как, скрипя, открывается дверь в Хумгат,

Почистить камру от всякой дурной травы,
Расставить блюдечки и разогреть жаровню…
А новый день разгорается и, увы,
Наутро мы, как всегда, ничего не помним.

12 мая 2012

@темы: Стихи, Настроение

09:59 

alter-sweet-ego
это больно и значит прекрасно (с)
ХХХ: Не грусти.
УУУ: Я не могу не грустить. У меня ощущение, как будто я читала интересную книжку, а её у меня отобрали и выбросили в окно. И, что самое ужасное, книжка-то была в единственном экземпляре.


***

Ты мне книжка или блокнот? Я никак не могу понять. Сколько хочется записать, сколько хочется рассказать - столько хочется и, забывшись, раз в двадцатый перечитать... Ты мне книжка или блокнот? Я никак не могу понять.

Знаешь, я не могу придумать, как и чем мне начать сюжет. Этот - сильный, вот этот - умный, этой, знаешь ли, больше нет... Этот будет бежать, спасаясь, по тропинке, петляя след, а за ним, собираясь в стаю, загоняя его в рассвет, будут мчаться такие люди, от которых мурашки влёт... Да, окей, спойлерить не буду - только кто ещё ТАК поймёт?
Я ношу в голове всё время эти образы и глаза.
Вот об этом тебе примерно и хотела я рассказать.

...Я ещё собираюсь сделать, чтоб лав-стори не как всегда "он, она, её лучший друг", всё такое, печаль-беда, а чтоб за душу, прямо в сердце, Лис, Охотник, капканы, снег, и нельзя у костра согреться, потому что ни спичек нет, ни секунды на передышку, ни возможности верить в то, что твоя остановка - слышишь? - не прикончит тебя потом, не размажет тебя по травам - вот отсюда и до звезды...
После правильной переправы
Невозможно найти следы.

Но Охотник найдёт, конечно, Лис заранее обречён - и сражаться ему-то нечем, и желания ни о чём. Рыжей шкурой он точно чует: ловят вовсе не на убой (кто убьёт красоту такую?), ловят, чтобы забрать с собой. Чтобы в клетке за ста замками - мол, нетрудно же приручить, если кнут сочетать и пряник: утром - драться, любить - в ночи. Вечер - гладить, а день - дразниться,
Мол, привыкнет и всё поймёт...

Я никак не могу решиться:
Ты мне книжка или блокнот?

@темы: Стихи

17:48 

А мы живем не как придется, а так как нужно, господа

Al Hakim
А мы живем не как придется, а так как нужно, господа,
На ваше «нет», мы скажем «да» - и ваше «нет» тогда заткнется.
Мы те, кто может говорить, и кто умеет ждать и слушать,
Мы далеки от срельб и ружей, но нас советуем не злить.
Мы знаем много обо всем, мы знаем многое о малом,
И вашего у нас навалом, но мы его не отдаем.
Нас нелегко порой понять, но ничего, мы перебьемся,
Мы не спешим, мы не сдаемся, нас (как в той шутке) – рать.
Мы четко движемся вперед, перед собою ставя цели,
Вы на пределе, мы – при деле, мы – люди, ну а вы – народ.
И, если кто-то возмущен такой прямой формулировкой,
То мы зарплатой, как морковкой поманим и дадим еще.
Мы арендуем навсегда ресурс бесценный – ваше время.
За несколько червонцев премий. Нам это можно, господа.



Фото: Marc Lagrange


@темы: Стихи

04:55 

Про минус 22.

Минус двадцать два.
Анна прыгает с парашютом,
Костя музыку пишет, Мишка гоняет чертей.
Я болею. Я ною: "Боже, каким маршрутом
Мне пойти, чтобы избежать всех моих смертей?
Все вокруг, как с ума посъезжали - выходят замуж,
Травят байки, целуются, томно глядят в меню.
Все хотят, чтобы я вот так же. А я устала ж,
У меня по четыре капельницы на дню."
Кто-то едет в Петрополь, кто-то - на дачу к Варе,
У нее замечательный кофе и пять котов.
Я торчу у врачей и нету печальней твари.
И катетер ехидно топорщится из бинтов.
Минус двадцать два.
На ботинках трещат подошвы,
Сердце съежилось мокрой марлечкой под плащом.
Гардеробщица в клинике охает мне: "Ну что ж вы,
Не болейте, вы ж молодая совсем еще!"
Все несутся, горят - мука между жерновами,
Торопливо кричат - ну чего тебя так развезло?!
У меня тут серьезное дело . Я выживаю.
Подождите чуть-чуть. С непривычки пока тяжело.

@музыка: наша

@настроение: норма

@темы: стихомыслие

Разбитый на части в поисках счастья.

главная